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Le loro stesse vite mostrano la straordinarietà delle cose quotidiane. È per mancanza di energia nostra che non restiamo a bocca aperta davanti alle cose, a qualsiasi cosa. Dobbiamo scegliere, e vedere solo una parte. Altrimenti saremmo travolti. Gli artisti, credo, già sono assai più travolti degli altri. Il dono di vedere è anche una condanna, una fatica, una pena di sé stessi. Ma regala squarci di una gioia indicibile. Dire un pezzetto di quell’indicibile, forse questo è l’arte.
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Le ultime notizie su Mahmoud Vahidnia, lo studente iraniano di matematica che la scorsa settimana ha contestato in pubblico la Guida Suprema dell’Iran, l’ayatollah Ali Khamenei, lo danno in buona salute, non in stato d’arresto e soddisfatto dello scambio di battute – “costruttivo”, avrebbe detto lo stesso Mahmoud, secondo l’agenzia stampa in lingua persiana Alef - con la Guida Suprema. Sarà vero, per ora conviene crederlo, ma è opportuno che da Occidente si tenga alta l’attenzione: cosa farà il regime iraniano, quando le luci dei riflettori si saranno spente sulla vicenda, resta un’incognita pericolosa.
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Quello che salta subito agli occhi è che Michael stava bene, dava ordini sempre seguiti da “God bless you”, ma sempre ordini erano:
- Dovete seguire il mio gesto, che Dio ti benedica, capito?
- Sì Michael, mi devi dire tu quando lo vuoi lo stop…
- Tu basta che mi guardi, che Dio ti benedica.
- Certo, tu mi devi dire l’atmosfera: il pezzo è tuo!
- Certo, io lo so, io l’ho scritto, io lo so, lo so io, lo so, che Dio ti benedica.
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E con un colpo di spazzola ai capelli riescono a mettere su una faccia per andare a lavorare. Dove, con l’umiltà di chi è grande veramente, diranno che “non siamo più brave e intelligenti, ma siccome abbiamo molte cose da fare sappiamo organizzarci meglio con il tempo”.
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Alleanza Nazionale, nella persona di Agostino Ghiglia, chiede al sindaco Chiamparino (sindaco di una città che ha ospitato le Olimpiadi invernali) di far smettere di nevicare […] bombardando le nubi con una speciale miscela chimica prima che queste riescano a distillare i fiocchi di neve. Motivo? Risparmiare soldi nell’operazione spazzamento.
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Se fondiamo la nostra preferenza per lo stato di diritto - e quindi la convinzione che non sia affatto un bene se i detenuti si impiccano e se gli avversari politici vengono fisicamente eliminati - sul fatto di provare in modo immediato sentimenti benevoli o malevoli (“provo pena”; “lo odio”), il suddetto diritto dura dieci secondi netti. Si presuppone che quella preferenza non sia fondata su stati d’animo. Poi capisco che sdoganare la pancia contro le ragioni faccia sembrare più sinceri e meno piccoloborghesi. Il punto è: che ce ne facciamo di una simile sincerità che in realtà ribadisce l’ovvio, cioè la strutturale scarsità dell’empatia e del ragionamento? Scoperto che ci viene più facile esser stronzi, abbiamo fatto qualche passo avanti? - bgeorg
[…] Pasolini ucciso non si sa da chi ma si sa perché, Stefano Cucchi ucciso si sa da chi (più o meno) ma non perché. Ma proprio la terribile somiglianza delle immagini risponde in realtà a entrambe le domande: chi? perché? Perché c’è un punto in cui l’odio la rabbia la paura, una paura che diventa ferocia e che va oltre la ferocia, non si accontentano non possono accontentarsi di togliere violentemente la vita a qualcuno. Vanno oltre. Devono andare oltre. Oltre l’assassinio. Hanno bisogno di infierire (fiere, ferocia) deturpare sfigurare scassare il corpo anche dopo l’ultimo fiato (non sappiamo ancora se sia stato esattamente così per Stefano, ma non mi stupirebbe e comunque importa poco). È quando una persona in-carna – volontariamente o no, testimonia – qualcosa di cui l’altro non riesce a sopportare nemmeno l’idea: frocio drogato comunista, siamo sempre lì, siamo ancora lì.Non mi uccise la morte, ma due guardie bigotte / mi cercarono l’anima a forza di botte. De Andrè. Cercare l’anima. Sinonimo di rubare, rubare l’anima. Perché la violenza di cui sto parlando solo a questo mira: cancellare l’anima (un’idea, un’identità, un valore, una diversità, un sogno…). Un paradosso che dovrebbe piacere ai cattolici, ma che piace sicuramente molto anche a me: che si possa cancellare un’anima solo cancellando un corpo, un corpo inerme e inerte che con furia cieca si pesta calcia frusta bastona. Sfregiandolo fino alla soglia dell’irriconoscibilità.
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… neppure possiamo ridurre il problema della violenza, come spesso si tenta, alla retorica minimizzante delle ‘poche mele marce’. In primo luogo, inizia a nascere il sospetto che non siano poi così poche; in secondo luogo, viene da chiedersi in quale clima, in quale speranza di impunità, in quale cultura politica queste mele marciscano. […] Impossibile pensare che le contraddizioni e le tensioni di un paese in crisi non si riflettano nelle sue forze dell’ordine, che della convivenza civile in quel paese dovrebbero essere garanzia. Esse sono come un rene sensibile che assorbe le scorie, tutti i veleni di un organismo in difficoltà. […] La macelleria genovese del 2001, madre di tutti i soprusi polizieschi, non ha mai avuto una seria rielaborazione da parte di questo paese. Eppure, a prescindere dalle opinioni politiche, ogni cittadino dovrebbe sentirsi turbato dall’idea di quegli avvenimenti. La maggior parte dei ragazzi pesantemente pestati alla Diaz o di quelli sequestrati e torturati a Bolzaneto non avevano a che fare con alcun atto di vandalismo. La violenza degli agenti fu gratuita e per questo ancora più radicale. E per chi a tutt’oggi si ostina a difendere gli agenti coinvolti, viene da pensare ci sia una sola plausibile giustificazione: il desiderio nascosto, o forse neppure nascosto, di essere stato al posto di quei poliziotti, libero di menare allegramente le mani.
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Strano destino quello di Irma e Giulio: fu l’acqua a farli incontrare. Una piena e un alluvione scagliarono le loro famiglie, come sassi, in un’altra terra e infine li depositarono nell’Agro Pontino. La leggenda narra che Giulio stesse riparando il tetto di tegole rosse della sua casa e Irma passasse lì sotto accompagnando suo cugino e una mucca attraverso la via principale. Giulio guardò giù e la vide, Irma guardò su e incontrò il suo sguardo. Il martello sfuggì dalle mani di quel ragazzo magro, spigoloso e nero di capelli, tanto fu l’effetto che quella ragazza timida, schiva e allegra gli fece. Forse la mucca muggì e il cugino imprecò sottovoce, ma il tonfo del martello fu l’unico rumore di quell’incontro senza parole.
